5 lições de aventura que desafia a morte me ensinaram a enfrentar meus medos como solopreneur
Coragem

5 lições de aventura que desafia a morte me ensinaram a enfrentar meus medos como solopreneur

A porta do avião se abriu. Olhei para baixo e vi um lago, um tabuleiro de xadrez de fazendas e faixas de estradas cinzentas que se estendiam pela zona rural do sul de Michigan. Havia um homem sentado à minha direita. Eu nunca o conheci. Eu não sabia o nome dele. Eu não tinha ideia de suas credenciais, exceto supor que, como seu título era “mestre em salto”, ele devia ser um especialista. Então, quando ele gritou instruções para mim, eu as segui.

A seu comando, passei minha perna esquerda pela porta aberta, para fora do avião e subi em um degrau. Então girei meus quadris para que pudesse estender meus braços. Com a mão esquerda primeiro, agarrei o suporte que prende a asa ao corpo do avião e me puxei para fora.

Agora eu estava do lado de fora do avião. Enquanto segurava o suporte com as duas mãos, balançava, ao seu comando, primeiro meu pé direito e depois os dois pés fora do degrau em que estavam. O avião estava a 3.500 pés do solo e se movia a 65 milhas por hora. Eu balancei com o vento como uma bandeira na antena de um carro. Uma linha estática conectou o pacote de paraquedas nas minhas costas ao avião. Quando eu solto o suporte e caio, a linha estática fica tensa, o que puxa o paraquedas para fora.

Eu esperava que sim, pelo menos.

Enquanto minhas mãos se esforçavam para espremer as escoras até virar pó, eu estava, para dizer o mínimo, questionando minha tomada de decisão.

O mestre de salto deu uma última instrução: “Solte!”

Agi como se não não ouvi-lo. Recusei-me a deixar ir.

* * *

Isso foi em junho de 1994, meu primeiro mês fora da faculdade. Nunca mais tive tanto medo até março de 2013, quando era redator do Sporting News. Certa manhã, acordei cedo para cumprir uma missão. Meu chefe me ligou para dizer que eu precisava comparecer a uma reunião no escritório naquela tarde. Ele não quis me dizer sobre o que era a reunião e, ao não me contar, me contou tudo. Eu seria despedido. Voltei para casa para apertar os suportes da minha carreira por algumas horas antes de ser expulso do proverbial avião.

Eu era (e continuo sendo) casado, pai de dois filhos, e minha esposa fica em casa para cuidar cuidar de nossos filhos era (e continua sendo) nossa maior prioridade como pais. Isso não era problema quando eu tinha um emprego. Mas e se eu não fizesse? Como eu iria cuidar deles?

O medo disparou em minha direção a 10 metros por segundo ao quadrado. Candidatei-me a 18 vagas sem receber sequer uma carta de rejeição. Não quero parecer autodestrutiva, mas mesmo se eu tivesse conseguido um emprego, o panorama do jornalismo era tão ruim que não havia garantia de que o manteria. Eu estava farto de ser escravizado por esse medo. Decidi abrir meu próprio negócio de escrita.

Havia apenas um problema. Eu não tinha ideia de como fazer isso.

Eu usava o medo como uma segunda pele. Tive medo de falhar, de ouvir não, de que nunca venderia uma história e que, mesmo que vendesse, seria a última.

Estar sozinho era isolar. Achei que só poderia aprender a administrar meu negócio de escrita com outros escritores. Eu estava tão errado sobre isso - muito, muito errado - que é constrangedor admitir que alguma vez pensei nisso. E aprendi que estava errado de maneiras que nunca teria esperado: ao me colocar em situações perigosas. Lentamente, mas com segurança, comecei a vencer meu medo do mundo dos negócios enfrentando os medos do mundo físico. As lições que aprendi me fortaleceram para qualquer aventura que possa vir, e se você é um solopreneur - ou está pensando em fazer isso sozinho - espero que eles possam servi-lo também

Lição nº 1: compreender ousadia e consequências.

Na época em que cheguei a Winter Park, Colorado, para descer uma mountain bike numa pista de esqui, eu estava mentalmente, fisicamente e emocionalmente exausto. Eu tinha viajado para o Colorado para escrever sobre Knights of Heroes, um acampamento para meninos cujos pais morreram no exército. Durante nossa caminhada de três dias no início daquela semana, dois meninos tiveram que ser evacuados da montanha porque não conseguiam parar de vomitar.

Os dois mentores que lideravam meu grupo eram os pilotos de caça John “Cosmo” Oglesby e Ryan “Slider” DeKok. Eles incorporaram a filosofia "seja ousado" do acampamento. Em sua vida pessoal e profissional, eles anseiam por assumir riscos como um meio de desenvolver resistência e resiliência e levar uma vida mais plena. Eu ansiava por conforto e certeza.

Há uma linha tênue, pensei, entre uma vida mais plena e andar de bicicleta ao lado de uma montanha. Eu planejava fazer mountain bike. Eu não andava de bicicleta há anos e não queria me apresentar novamente a essa atividade em uma pista de esqui. Que tal uma via verde pavimentada e plana primeiro? A tensão que senti encapsulou o primeiro desafio que todo solopreneur enfrenta: em algum ponto, você apenas tem que ir, e eu não estava pronto.

Mas não foi fácil dizer não. Mesmo sendo apenas um jornalista, depois de passar quatro dias com os meninos, me senti obrigado a ajudar com o ethos de "ser ousado" do acampamento, ou pelo menos não contradizê-lo. Os meninos estavam dispostos a descer a montanha. Se eu me acovardasse, enviaria exatamente a mensagem errada. “Seja ousado, a menos que você esteja com medo, então deixa para lá” fede como uma mensagem inspiradora.

Eu tinha 43 anos e cedi à pressão de um grupo de adolescentes.

Nós montamos e paramos, andamos e paramos, conforme nos aclimatamos com as bicicletas e o terreno. Na metade de nossa primeira corrida, pensei que tinha pegado o jeito - talvez seja verdade que você nunca se esquece de andar de bicicleta. O garoto na minha frente estava me segurando. Ele estava morrendo de medo. Mas ele continuou. Eu o deixei sair de vista para que eu pudesse ir “rápido” para alcançá-lo.

Logo minha confiança ultrapassou minha habilidade. Eu bati em uma raiz e voei. Eu agarrei meus freios - com força demais, como logo descobri. Quando o pneu dianteiro bateu no chão, a moto parou, mas eu continuei. Enquanto eu navegava sobre o guidão, tive tempo suficiente para pensar, estou usando um capacete, protetores de peito e joelheiras, então isso não vai doer muito — BAM!

Eu caí sobre minhas mãos , rosto e peito. Eu fiz um inventário da dor e fiquei chocado por não ter nenhuma. A única coisa ferida foi meu orgulho.

Os meninos e eu paramos para almoçar. Todo mundo caiu pelo menos uma vez, e tentamos superar uns aos outros com histórias de gravidade. Se a aventura terminasse ali, eu teria aprendido muito sobre como enfrentar o medo, risco versus recompensa e ser ousado. Mas ainda havia mais por vir.

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“Se você pode levar uma vida ousada, na maioria das vezes, isso vai recompensá-lo em vez de puni-lo.”

Slider chegou pálido: Cosmo havia batido e quebrado o quadril. Os meninos e eu nos reunimos ao redor de sua cama em uma clínica local. Seus olhos estavam vidrados com os analgésicos e úmidos de decepção. Se alguma vez houve uma lição de que a ousadia pode trazer consequências, foi esta. A dor era insuportável e ele passou semanas usando muletas e meses fazendo fisioterapia.

Isso foi há três anos. Liguei para a Cosmo recentemente para perguntar: Valeu a pena? Ele disse que se arrepende de ter quebrado o quadril por causa do peso que isso criou para sua esposa e dois meninos, e que não vai mais andar de mountain bike porque não quer correr o risco de colocá-los por isso novamente. Mas ele não vai desistir de sua devoção a uma vida ousada. “Ser ousado nem sempre significa sair e vencer”, diz ele. “Às vezes você esbarra em uma parede de tijolos. Você tempera com experiência de vida e inteligência. Se você pode viver uma vida ousada, na maioria das vezes, isso vai recompensá-lo em vez de puni-lo. ”

Mesmo quando suas decisões ousadas o punem, Cosmo diz que ele sai mais forte - e com ótimas histórias para contar.

Lição nº 2: Encontre espíritos afins.

Essa tarefa se tornou um ponto de viragem para mim, uma das muitas aventuras cheias de adrenalina. O primeiro fruto disso foi a alegria. Cara, eu me diverti. Também tive longas conversas com proprietários e guias e fiquei chocado com o quanto tínhamos em comum. Nossos negócios eram muito diferentes, mas enfrentamos os mesmos desafios.

Com meu guia de rafting, aprendi que os rios são como os clientes - seguem padrões previsíveis, mas não garantidos. Aprendi sobre o valor do escapismo com um instrutor de mapas e bússola que, em seu trabalho diurno, trabalha como investigador de homicídios. Aprendi a ser forte e inteligente nas negociações com meu instrutor de armas de fogo.

E aprendi sobre autenticidade durante um passeio de quadriciclo por uma geleira. O proprietário era deliciosamente encantador e malandro. Mas ele se desculpou por sua malandragem, como se achasse que deveria parar de ser assim porque agora ele era dono de uma empresa e os proprietários de empresas são pessoas sérias que tomam decisões importantes. Ele lançou uma bomba f em seus comentários introdutórios antes de nossa turnê e ficou envergonhado com isso. Tudo bem, eu queria dizer a ele, seja você. Eu teria ficado desapontado se ele não tivesse jogado uma bomba F.

O denominador comum entre todos eles - até mesmo o instrutor de parapente que ofereceu um estudo de caso sobre como não tratar os clientes - era a paixão. A maioria dos proprietários com quem conversei abriu seus negócios depois de uma carreira em um campo relativamente chato. Eles queriam mais da vida do que o mundo corporativo oferecia. E todos aprenderam que administrar uma empresa apresenta obstáculos para os quais a paixão é um remédio insuficiente.

Agendar, fazer marketing, gerenciar equipes, acompanhar as mídias sociais, construir uma presença na web, lidar com contratos e assim por diante eram mistérios para alguns ou todos eles, assim como eles eram para mim. Aqueles que prosperam tendem a se concentrar nos caminhos para o sucesso, não nos obstáculos em seu caminho, uma abordagem que aprendi durante as aulas de direção off-road.

Lição nº 3: aprimore o foco para os piores momentos .

Eu olhei para baixo e para a minha esquerda, pela janela do lado do motorista, e não vi calçada ou acostamento, mas uma ravina íngreme cujo fundo eu não conseguia ver. Voltei meus olhos para a “estrada” - uma estreita faixa de terra cortando o oeste do Oregon. Verde e marrom riscado pelas janelas como um pesadelo na floresta. Parecia que eu estava indo a 160 quilômetros por hora. Eu olhei para o velocímetro ... nem mesmo 20. Mas eu puxei os freios de qualquer maneira porque eu tinha me assustado.

O caminhão derrapou ligeiramente antes de eu recuperar o controle. Deslizar até meio metro para a esquerda teria sido catastrófico - para mim, a picape Tacoma que eu dirigia e meus dois passageiros, incluindo meu instrutor de direção off-road. Parafraseando um mashup de Ferris Bueller e meu instrutor: A vida passa muito rápido. Se você não reduzir a velocidade nas curvas, irá cair de um penhasco e morrer.

A chave ao navegar por obstáculos fora da estrada é olhar para onde você quer ir, não para o obstáculo. Eu precisava dessa lição em 2017. Perdi um cliente importante, nunca o substituí e não consegui vender uma história para ninguém. Minha renda caiu 40%. Eu mergulhei em raiva e frustração. Eu só conseguia pensar em como perdi aquele cliente, e tudo o que consegui foi garantir que não venderia nada.

Eu queria reformular meu negócio, mudar tudo, por causa de um contratempo. Aprendi uma lição sobre como reagir de forma exagerada no verão passado em outra aventura off-road, esta em Dogwood Canyon, no sudoeste do Missouri. Eu dirigi o percurso várias vezes e tentei memorizar o layout para poder ir mais rápido. Na terceira volta, parei antes de uma seção que me deu problemas nas duas primeiras vezes. Duas marcas de pneus serpenteavam por ali, e a estrada era um campo minado de pedras, raízes e buracos grandes o suficiente para dar banho em um bebê.

As marcas de pneus estavam muito próximas para o Toyota Sequoia que eu estava dirigindo. Eu só conseguiria manter meus pneus em um deles. Os outros dois pneus atingiriam as rochas, raízes e buracos. Seria meio fácil, meio difícil. Visualizei para onde iria, tirei o pé do freio e desacelerei.

Havia uma Tacoma na minha frente. Esse motorista teve uma vida fácil. A distância entre eixos do caminhão permitiria ao motorista manter os dois pneus em solo liso. Ela poderia evitar as pedras, raízes e buracos, mas ela nem tentou. Ela saltou, levantou e se dobrou em meio ao perigo que eu estava tão decidido a evitar. Observei enquanto ela e seu passageiro se acotovelavam dentro da cabine. A 6 metros de distância, acima do barulho dos motores, eu os ouvi rir de puro deleite enquanto se afastavam.

Eu obviamente havia superestimado o problema. Eu empurrei o acelerador e segui meu plano cauteloso de qualquer maneira. Passei por isso com segurança.

Não ri ao fazê-lo.

Lição nº 4: Prepare-se para o perigo.

A crítica mais memorável I O que recebi em meus primeiros anos como solopreneur foi de um editor que disse que uma história que eu havia arquivado seria adequada para o Sporting News, mas ele precisava de algo mais forte. Eu tinha ficado complacente e precisava me esforçar. Uma maneira de fazer isso foi perseguindo atribuições de aventura. Quanto mais aventuras eu fazia, mais risco - uma vez ausente da minha vida empresarial - se infiltrava nele. Identifiquei situações físicas difíceis com as quais havia lutado para ver se conseguiria vencê-los e o que aprenderia ao fazer isso.

Cobri uma corrida de trenós puxados por cães no Alasca e não pude acreditar no que aqueles mushers suportaram. Eu cresci em Michigan. Eu pensei que conhecia o frio. Eu não sabia agachamento. No primeiro dia inteiro que passei no Alasca, fazia 40 graus negativos. Eu nunca senti meus olhos ficarem frios antes, mas foi o que aconteceu. Depois de alguns minutos, doí tudo e precisei voltar correndo para dentro, mas os condutores de cães perseveraram naquele frio o dia todo, todos os dias. Eu me perguntei como eles sobreviveram a tais condições brutais, e voltei ao Alasca para ir a uma escola de mushing de cães para tentar descobrir.

Eu tinha me tornado complacente e precisava me esforçar . Uma maneira de fazer isso foi perseguindo atribuições de aventura.

Quando entrei em Just Short of Magic fora de Fairbanks em 1º de março do ano passado, tentei abrir minha janela para perguntar a um funcionário onde devo estacionar. Mas minha janela estava congelada e fechada. Eu parei no que imaginei ser uma vaga de estacionamento. O pavimento estava sob um metro de neve. Quando coloquei minhas luvas e minha balaclava, vi um termostato em um celeiro que mostrava que a temperatura estava 20 graus abaixo de zero. Eu sorri. Isso era exatamente o que eu queria.

Saí do carro e parei de sorrir. O frio me apertou como filme plástico.

Corri para o centro de boas-vindas para me aquecer. Saí alguns minutos depois para acariciar os cães e porque não viajei 3.600 milhas para ficar dentro de casa quando ficou frio. Eleanor Wirts, a proprietária, se aproximou e me cumprimentou calorosamente. Ela me pediu para segui-la dentro de sua cabine, onde ela conduziria a parte tutorial do treinamento. Normalmente ela faz isso do lado de fora, mas ela não queria que fôssemos do lado de fora quando estava negativo de 20. Quando está muito frio para os Alasca ficarem do lado de fora, é muito frio. - desafio atual e com risco de vida para Eleanor, seus funcionários e clientes. Não é como um obstáculo off-road que ela pode evitar. Ela não tem escolha a não ser suportar. Anos de experiência a ensinaram como fazer.

Eleanor sabe que muitos clientes não têm o equipamento adequado, então ela tem muito para emprestar. Antes de a aula começar, Jenna, a gerente do escritório, deu uma olhada no meu equipamento para frio, como ela faz com todos os clientes. Na minha metade inferior eu usava johns longos, jeans, calças de neve, meias de lã e botas que funcionam bem no inverno de St. Louis. No topo, eu tinha mais ceroulas, alguns moletons, um casaco de inverno calibre St. Louis, um chapéu, uma balaclava e luvas.

Esse era todo o equipamento para frio que eu tinha. Mas não era bom o suficiente. Jenna me colocou um casaco e algumas botas, todas calibre Ártico. Se eu tivesse insistido em usar o meu próprio, Eleanor não teria me deixado no trenó.

CORTESIA DO MATT CROSSMAN

A trilha de trenós de cães corta fundo no deserto do Alasca. Se alguma coisa der errado - o trenó quebrar, uma máquina de neve bater nele, seja o que for - Eleanor e seu cliente teriam que caminhar de volta ou esperar que um snowmobile viesse buscá-los. Isso poderia ser fatal se eles não estivessem vestidos adequadamente. O perigo é real assim.

Calcei as botas, que eram tão enormes que faziam minhas botas St. Louis parecerem rasteiras. Fechei o zíper da jaqueta e parecia que estava usando um forno. Eleanor e eu pegamos a trilha e, em menos de um minuto, entendi como os condutores de cães resistem ao frio: eles estão preparados para isso. Eu nunca teria acreditado nisso, mas 20 negativo não era ruim.

Eu não precisava mais temer o frio e, em vez disso, podia exultar com a beleza que me engoliu. Eu vi apenas quatro cores - o branco da neve, o azul do céu, o verde das agulhas e o marrom das árvores. Não ouvi nada além das ordens de Eleanor para os cães - sem aviões, sem carros, sem máquinas zumbindo, nada.

Depois de uma hora, chegamos de volta ao canil. Tirei o equipamento da Just Short of Magic, coloquei o meu de volta, saí e fiquei novamente grato pela preparação de Eleanor quando o frio familiar demais me envolveu novamente. Corri para o meu carro, entrei e liguei o aquecedor. Fiquei grato por a porta não ter travado.

Lição nº 5: Não tenha medo de ter medo.

As aulas de off-road me ensinaram a evitar obstáculos. Mushing de cães me ensinou a me preparar para eles. Que tal encará-los de frente? Tenho medo de altura desde sempre. Eu poderia aprender a vencer isso? O que isso me ensinaria sobre como administrar uma empresa? Eu me inscrevi em aulas de escalada para descobrir.

Eu apareci no Adventure Tree em um dia escaldante de verão em St. Louis, mais de 30 graus mais quente do que quando fui trenó de cachorro. O proprietário Guy Mott me deu um capacete e luvas, amarrou-me em seu sistema de corda e me ensinou a escalar. Eu me levantei até o primeiro “arremesso” (um galho de árvore largo o suficiente para ficar a 6 metros do solo) sem nenhum problema. Eu gostava de escalar, mas odiava ficar em campo. Quando estava subindo, pude ver as cordas funcionando. Quando estava em campo, tive que confiar que funcionavam. Eu não pude fazer isso. Não acreditei que as cordas me pegariam se eu caísse.

Eu abracei a árvore com um abraço de urso (embora estivesse amarrado a ela) e ponderei minhas opções. Dois medos lutaram por minha atenção. Um dos meus maiores medos profissionais é aceitar uma tarefa e não concluí-la. Se eu parar de escalar, esse medo se tornará realidade. Mas também tenho medo de altura e, se continuasse, esse medo seria testado.

A história pagou US $ 1.500, então me esforcei para fazer outro arremesso e depois outro.

No terceiro arremesso, eu estava a cerca de 55 pés de altura. Meus dedos tremiam muito para abrir o mosquetão, uma manobra necessária para continuar. Então minhas pernas começaram a se contorcer. Esperei 10 segundos, 20, 30, esperando que meus movimentos involuntários parassem. Eles não fizeram. Tive um pensamento repentino que não poderia deixar de pensar: se meu tremor involuntário me fizesse cair e eu me machucasse seriamente ou morresse, não soaria idiota se eu caísse de uma árvore? Meus filhos carregariam esse fardo pelo resto de suas vidas.

A essa altura, eu já havia escalado o suficiente para escrever uma história. Decidi que tentar subir mais alto não era mais um teste de coragem, era inseguro. Então, eu desisti, perto do topo, desapontado, mas também confiante de que "nunca desista" é, na verdade, um conselho terrível.

Esta é a grande ironia: para sair da árvore, tive que fazer exatamente o que temia: sair do campo. Eu não tive escolha a não ser confiar nas cordas e usá-las para me acalmar.

* * *

Eu gostaria de poder dizer que o resultado final de tudo isso é que eu tenho abraçou uma vida de ousadia permanente. Eu não tenho. Ainda fico olhando para os argumentos de venda completos para editores de revistas por horas, às vezes dias, às vezes semanas, antes de finalmente decidir arriscar uma resposta ruim e clicar em enviar. Mas não há dúvida de que sobreviver a riscos físicos me ensinou a assumir riscos profissionais.

Eu olhei para trás, para as vezes em que fiquei com medo e percebi que, se conseguisse superar isso, posso supere isso.

No ano passado, fiz algumas atribuições para uma viagem à Europa durante 16 dias, cinco países, seis aviões, seis hotéis e seis atribuições para quatro publicações diferentes. Foi o projeto mais audacioso que já tentei, de longe. No início da minha vida de solopreneur, eu não tinha a habilidade de montar uma viagem como essa e não teria coragem de tentar realizá-la de qualquer maneira. Antes de sair, a ansiedade me rasgou ao meio. Eu não posso fazer isso! O que eu estava pensando? Que tipo de lunático lança histórias na França, Bélgica e Itália quando ele nunca esteve lá e não fala nenhuma dessas línguas?

Eu olhei para trás, para as vezes em que fiquei com medo e percebi se consegui através disso, eu posso superar isso. Coletivamente, essas experiências me prepararam como o equipamento da Just Short of Magic me preparou para o frio. Como o off-road, escolhi focar na execução de minhas histórias em vez de no que poderia dar errado. Eu também sabia que mesmo que toda a viagem desse terrivelmente para o lado, eu seria mais forte por causa disso.

Há uma linha entre ser ousado e ser estúpido. Onde fica essa linha? Eu não sei. Cada vez que vou em uma aventura, ele se move. Se algum dia eu descobrir onde está, vou escrever um livro, vender milhões de cópias e passar o resto da minha vida em uma lista de desejos tão épica que faria Cosmo estremecer. Por enquanto, vou procurar maneiras de viver uma vida ousada temperada com sabedoria e experiência. Isso ajuda meu negócio e minha vida e é muito mais divertido do que a alternativa.

Na verdade, eu sei onde está a linha entre ousado e estúpido: na porta de um avião. Ou mais especificamente, a porta do avião em que eu estava pendurado em 1994. Muitas vezes me perguntei o que o mestre do salto pensava quando eu não soltava. Ele gritou a instrução para pular novamente e eu finalmente soltei.

Eu caí em direção à Terra, a 10 metros por segundo ao quadrado. Durante o treinamento, fui ensinado a contar até 10 e, em seguida, procurar meu paraquedas, já que ele já deveria estar aberto pela linha estática. Em nenhum outro momento da minha vida me importei tanto com a diferença entre deveria e faria. Eu contei para mim mesma ... fiz todo o caminho até “dois um mil” e YANK - eu estava flutuando pacificamente. Usando as alavancas para orientar, eu ziguezagueei por todo o caminho, observando enquanto o tabuleiro de xadrez de fazendas e faixas de estradas cinzentas que se estendiam pelo sul rural de Michigan subiam para me cumprimentar. Aterrissei bem no meio do alvo, um poço de turfa do tamanho de uma caixa de batedor.

Sorri ao pousar no chão, grato por estar inteiro. Disse a todos que foi incrível e tenho certeza de que contei mentiras maiores, mas não consigo pensar em nenhuma. Nunca, e quero dizer, nunca, nunca, nem em um milhão de anos, nunca, nunca, nunca vou fazer isso de novo.

A menos que um cliente me pague para escrever sobre isso.

Este artigo apareceu originalmente na edição de inverno de 2018 da revista SUCCESS.